Si no nos lleva
más allá de la muerte,
más allá de los días de lluvia
más allá de sus propias remotas
fronteras
la poesía es inútil. (W. Carlos Williams)

miércoles, 29 de abril de 2015

Tomas Tranströmer



De marzo del '79

Cansado de todos los que llegan con palabras, palabras, pero no lenguaje
parto hacia la isla cubierta de nieve.
Lo salvaje no tiene palabras.
¡Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones!
Me encuentro con huellas de pezuñas de corzo en la nieve.
Lenguaje, pero no palabras.

martes, 28 de abril de 2015

Gonzalo Escarpa



Yo no comprendo nada. No por eso
me rindo. Una cuestión
de técnica, sin más. No comprender
apenas nada brinda
nuevas y limpias posibilidades:
ir ofreciendo el desconocimiento, hacerle
entrega al mundo de este interrogante,
que sea finalmente de todos tanta duda,
tanta perplejidad.
No comprendo siquiera
por qué, pero es inútil
tratar de resistirse a ese sosiego
que provoca partir
el pan del estupor
y, al repartirlo,
propagarlo, darlo
a luz, iniciarlo,
no poseer la sola
incomprensión de todos,
y no comprender nada,
y celebrarlo.

miércoles, 26 de noviembre de 2014

Ricardo Reis (Fernando Pessoa)





Para ser grande, sé entero. Nada
tuyo exageres o excluyas.
Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres
en lo mínimo que hagas,
Así en cada lago la luna entera
brilla, porque alta vive.






martes, 4 de noviembre de 2014

Helena Rodríguez



El fingidor

Si piensas que soy simple, no me importa.
(Me importa, pero a veces disimulo)
Y sabes que me importa ser muy poco;
por eso, es que me doy tanta importancia.
Me atrae como un abismo lo imposible,
pero si fue posible, también suele importarme.
Aunque asuntos muy serios me interesan,
hablemos de creaciones personales.
Confieso que me falta autoridad
para decir lo mío, lo que todo
y a lo que le dedico mi garganta.
Lo propio es la prisión y construirse
de lo ajeno puede ser traficar.

Y cómo va a importarme
si aún piensas que soy simple
por sólo recoger lo que me empapa.
He sido, soy, seré con la carcoma
no encuentro a la persona a la que asirme.




lunes, 3 de noviembre de 2014

Pedro Salinas





Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».



LA VOZ A TI DEBIDA
Versos 494 a 521



sábado, 1 de noviembre de 2014

Jorge Luis Borges




Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.



viernes, 31 de octubre de 2014

Inmaculada Camacho



NIÑOS PERDIDOS


Tienen ya treinta y tantos
y aún juegan a piratas.

Guardan en los bolsillos
estrellas temblorosas.

Se buscan incansables.

Aman el rock, la noche,
los amores furtivos.

Beben muy lentamente
licores ponzoñosos.

Son rebeldes, son frágiles.

Navegan en el filo
de la palabra nunca.

Y abandonan la escena
cuando el alba es más blanca.



La cólera, 2012
(XXVII Premio de Poesía "Joaquín Benito de Lucas")