Si no nos lleva
más allá de la muerte,
más allá de los días de lluvia
más allá de sus propias remotas
fronteras
la poesía es inútil. (W. Carlos Williams)

viernes, 31 de octubre de 2014

Inmaculada Camacho



NIÑOS PERDIDOS


Tienen ya treinta y tantos
y aún juegan a piratas.

Guardan en los bolsillos
estrellas temblorosas.

Se buscan incansables.

Aman el rock, la noche,
los amores furtivos.

Beben muy lentamente
licores ponzoñosos.

Son rebeldes, son frágiles.

Navegan en el filo
de la palabra nunca.

Y abandonan la escena
cuando el alba es más blanca.



La cólera, 2012
(XXVII Premio de Poesía "Joaquín Benito de Lucas")

2 comentarios:

  1. Pero, ¿esto qué es lo que eeeees? ¡Madre del amor hermoso!

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  2. Esto es una maravilla... ¿qué va a ser? ;)

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