Si no nos lleva
más allá de la muerte,
más allá de los días de lluvia
más allá de sus propias remotas
fronteras
la poesía es inútil. (W. Carlos Williams)

martes, 4 de noviembre de 2014

Helena Rodríguez



El fingidor

Si piensas que soy simple, no me importa.
(Me importa, pero a veces disimulo)
Y sabes que me importa ser muy poco;
por eso, es que me doy tanta importancia.
Me atrae como un abismo lo imposible,
pero si fue posible, también suele importarme.
Aunque asuntos muy serios me interesan,
hablemos de creaciones personales.
Confieso que me falta autoridad
para decir lo mío, lo que todo
y a lo que le dedico mi garganta.
Lo propio es la prisión y construirse
de lo ajeno puede ser traficar.

Y cómo va a importarme
si aún piensas que soy simple
por sólo recoger lo que me empapa.
He sido, soy, seré con la carcoma
no encuentro a la persona a la que asirme.




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